« Ceci, » dit-il, « c’est l’histoire que tes parents se racontent à eux-mêmes. »
Je l’ai ouvert. Le mythe s’est rapidement effondré.
La maison où j’ai grandi — celle que ma mère appelait son « fonds d’épargne » — était endettée à l’extrême.
Refinancé plus de fois que cela ne semblait possible. Trois mois de retard de paiement. Avis finaux enfouis sous du courrier non ouvert.
Le vaisseau ? Sans payer. Pas du tout. L’apport était sur une carte de crédit avec un taux d’intérêt brutal.
Le reste a été financé par un prêt qui supposait un revenu futur qui n’existait pas.
L’affaire de ma sœur ? Perdre de l’argent en abondance. La paie était couverte en retirant du capital de la maison mois après mois.
